[ARCHIVE] Sexual Healing ft Shéhérazade A. Domeny

Lorsque les talons de la jeune femme se firent entendre dans le couloir –Oui, vient un temps ou n’importe qui peut identifier une personne au son de sa démarche s’il le veut vraiment – l’on put te voir te raidir et te redresser, comme prise d’un soudain élan de panique. Déglutissant tu passas alors la main dans tes cheveux afin d’y mettre un peu d’ordre, utilisant le reflet de ton écran tactile comme un miroir pour vérifier que ton maquillage était bel et bien impeccable –il l’était, tout comme ton magnifique visage. La splendeur avait un visage. Un visage aux cheveux pastel.  

Soupir.

Tu essayes de te calmer,  de te contrôler. Tu as un plan paramétré et millimétré. Rien ne pourrait te dévier de ta tâche et de ton but. Tu te réinstalles au fond de ton siège, tirant légèrement sur ta jupe plissée sombre afin d’en remonter le bord au-dessus de la moitié de tes cuisses, dévoilant la limitation en dentelle de tes bas.  Ne pas laisser voir de peau, simplement voir le potentiel. Millimétré jusqu’au bout.  

« Bonjour Célestine. Je te prie de m'excuser du retard, je suis descendue pour prendre une petite pause et de toute évidence le temps est vite passé. »

Elle parle en chuchotant et tu relèves les yeux de ton portable –sur lequel tu ne faisais absolument rien à part taper des lettres au hasard sans véritable but. L’illusion d’intérêt est aussi efficace que l’intérêt lui-même- pour l’observer, intriguée. Ta bouche s’entrouvre et tu l’observes dans ce qui te semble être deux éternités.  Si ce n’est trois. Tes pensées se mélangent, se pourfendent, se confondent un instant et très rapidement, la jeune femme pleine de verve et d’assurance laisse place à cette demoiselle aux cheveux pastels et aux joues hautement rosies qui regarde sa psychologue des pieds à la tête comme une œuvre d’Art personnifiée. Elle est si belle. Tu te racles la gorge, rangeant ton téléphone dans ton sac à main pour te lever avec un sourire radieux. Le tout n’aura finalement pas pris plus de quelques secondes, mais le temps te presse.

« Si vous ne fumiez pas, vous pourriez guérir plus rapidement, mademoiselle. »

Elle ne semble pas accrocher tes jambes. Tant pis. Tu te lèves, les talons de tes chaussures claquant sur le sol avec l’assurance d’un coup de fouet, te propulsant debout sans la moindre hésitation.  L’odeur de cigarette ne suffit pas à amenuiser celui de son odeur et de son parfum, quelque chose de bon marché à ce qu’il te semble. Tu fronces la narine droite, songeant à lui faire parvenir un parfum créé pour elle de Venise, par les parfumeurs de ta mère. Quelque chose aux allures de Salvadore Dali et aux fragrances à faire tourner de jalousie les plus célèbres Chanel.  Parfum sucrée pour une douceur exotique.

D’une inclination légère de la tête, d’un sourire poli, tu passes devant elle en ramenant tes cheveux par-dessus ton épaule droite. Un parfum couteux se déploie autour de toi, toi qui a pris soin –comme tous les jours, ceci dit- de parfumer tes cheveux autant que la ligne entre tes seins, tes poignets ainsi que ta gorge. Tu approches des fauteuils en cuir pour y déposer ton sac, détachant ta veste mi-longue blanche immaculée pour la plier dans tes bras et la déposer près de la petite besace mauve.  Sans attendre plus longtemps, tu virevoltes sur toi-même pour te diriger presque immédiatement vers le divan. La vérité derrière cet engouement, cette impatience, résidait dans le stress seul. Tu ne savais pas comment t’y prendre. Comment lui parler. Et puis elle est si belle.

« Un thé, parfumé comme il vous plaira. Je vous fais confiance, vous savez choisir un thé. »

Petite pause. Tu as honte. C’était un bien piètre compliment.

« Je vais plutôt bien. Je crois avoir eu moins de crises que la semaine passée. Je n’ai pleuré que cinq fois et il ne me semble pas av… ah si, je n’ai hurlé qu’une fois dans mon sommeil. »

Elle récite en revenant vers son sac à main, sortant un petit carnet de cuir –un agenda, à en juger par la date noté en lettres d’or sur la première de couverture- pour feuilleter avec douceur les pages, lisant avec attention en déposant son auguste fessier sur l’accoudoir le plus proche dans un chuintement fort peu élégant par rapport à la petite princesse en robe blanches, bas noirs et escarpins aux rebords marqués d’un triple M.  Elle pianote d’un index impatient l’agenda en haussant un sourcil fin et sans aucun doute épilé avec soin.

« Et vous, vous êtes certaine d’aller bien ? Vous voulez peut-être lire mes notes malgré tout ? »

Elle lui tend l’agenda, se penchant très légèrement en avant avec une grâce particulière –on sent l’ancienne cavalière, la danseuse forcenée et la gymnaste à contrecœur – dans le but à peine voilé de lui offrir une vue sur les bords de dentelle de son soutien-gorge. Encore faudrait-il qu’elle le comprenne, ceci dit.